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    他擦笔记本时，袖口滑落一点——手腕上有长期握笔留下的薄茧。摊开的纸页上，字迹工整得吓人，密密麻麻记着外门讲经的内容、修炼感悟，甚至还有对某些功法的分析猜想，逻辑清晰，见解独到。

    这是个悟性和勤奋都顶尖，却被先天资质死死压住的灵魂。

    沈知微压下心酸，拉起他的手：“手没事吧？笔记没湿就好。走，回去吃饭。”

    林野顺从地跟着走。

    走了几步，他忽然开口，声音轻得像自言自语：

    “妈……我是不是……真的不行？不管怎么记，怎么练……灵气入体就像沙子过筛，留不住……”

    沈知微停下，转身认真看着他：

    “沙子过筛，是筛子不对，不是沙子没用。”她顿了顿，“灵根是筛子，不是你沙子的全部。野儿，妈信你——肯定有方法，是为你这样的‘沙子’准备的。”

    林野怔住了。

    他看着母亲。那双总是盛满疲惫和逆来顺受的眼睛里，此刻有种他从未见过的、近乎笃定的光。

    晨光从杂役院低矮的屋檐斜照进来。

    灰尘在光柱里缓缓飘浮。

    林野握紧了手里的笔记本。

    　　


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