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    汪明瑜脱下披肩，坐在梳妆台前，看着镜中自己依旧美丽却难掩憔悴的面容，和那双此刻写满惊疑不定的眼睛。林振邦走到窗前，望着外面庭院中尚未熄灭的灯笼，背影挺拔却透着一股沉重的疲惫。

    良久，两人几乎同时开口。

    “振邦……”

    “明瑜……”

    声音重叠，又同时停下。

    汪明瑜转过身，看向丈夫，声音带着不易察觉的颤抖：“你……你也感觉到了，是不是？”

    林振邦缓缓转过身，面对妻子，他看到了她眼中与自己如出一辙的惊涛骇浪和那份小心翼翼的、不敢置信的希冀。他点了点头，声音干涩：“那个张凡……我总觉得……他的样子，尤其是某些神态……”

    “很像，对不对？”汪明瑜急切地打断他，站起身，“你也觉得像！不是我的错觉！你看他笑起来的样子，你看他低头那个角度……还有，还有他说话偶尔停顿的样子……我……我心里慌得厉害……”

    “我也觉得。”林振邦走过去，握住妻子冰凉的手，试图传递一点力量，但他自己的手也在微微发颤，“太奇怪了，明明不认识，可就是……有种说不出的感觉。好像……好像在哪里见过，好像很熟悉……”

    这种“熟悉感”，对于丢失孩子二十七年、经历无数次“疑似”和失望的他们来说，并不全然是惊喜，更多的是恐惧。恐惧这又是一次空欢喜，恐惧那好不容易才用岁月包裹起来的伤疤，再次被血淋淋地撕开。

    “会不会……又是我们想多了？”汪明瑜的声音低了下去，充满了疲惫和自我怀疑，“这些年，这样的‘感觉’还少吗？看到哪个年龄相仿的年轻人，有点什么地方像，就觉得是不是……可每一次……”

    每一次，都是更深的失望，都是对早已千疮百孔的心灵又一次残酷的凌迟。他们怕了，真的怕了。

    希望是世上最折磨人的东西，尤其是对早已被希望反复灼伤过的人。

    林振邦将妻子拥入怀中，下巴抵着她的发顶，深深地叹了口气。他能感受到她身体的微微颤抖。“我知道，我知道……”他喃喃道，“也许……只是巧合，那个张凡是艺人，长得好看的人总有几分相似。”

    但他心里那个声音，那个属于父亲本能的声音，却在微弱地、固执地响着：万一呢？万一这次不一样呢？那孩子如果活着，今年也该是二十七岁了……张凡的资料显示他多大？好像……差不多？

    这个念头一闪而过，却让他心脏又是一阵紧缩。

    “我们要不要去……查一下？”汪明瑜在他怀里抬起头，眼中泪光闪烁，充满了挣扎，“就……就悄悄查一下？不抱希望，就只是……确认一下，让自己死心？”

    林振邦看着妻子眼中那卑微的、近乎乞求的微光，心痛如绞。他何尝不想？可是……

    “再等等吧，明瑜。”他最终艰难地说，拇指轻轻拭去她眼角的泪，“刚过完年，别让这点虚无缥缈的感觉，又搅得你心神不宁，夜不能寐。我们先……冷静一下。也许过几天，这种感觉就淡了。如果……如果它一直挥之不去，我们再……再考虑，好吗？”

    他不敢轻易点燃那簇希望之火，因为他比谁都清楚，那火焰如果不能带来温暖，就会将他们残存的心力焚烧殆尽。

    汪明瑜靠回他怀里，闭上眼睛，泪水无声滑落，她知道丈夫的顾虑是对的。二十七年了，他们像在黑暗的迷宫里摸索了太久，每一次以为看到出口的光，撞上的都是冰冷的墙壁。这一次，这隔着屏幕突如其来的“熟悉感”，是新的希望，还是又一次残忍的幻影？

    他们相拥着，站在除夕过后凌晨的静谧里，窗外是辞旧迎新的零星鞭炮声，窗内是两个被往事和不确定的未来反复折磨的灵魂。

    那个在春晚舞台上光芒四射、幸福满溢的年轻人张凡，像一颗无意中投入他们死寂心湖的石子，激起的涟漪，正在黑暗中一圈圈扩散，不知最终会引向何方，是更深的绝望，还是……不敢奢望的救赎？

    　　


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